FRANCISCO DE QUEVEDO

Amor impreso en el alma que dura después de las cenizas

Si hija de mi amor mi muerte fuese,                  

¡qué parto tan dichoso que sería                       

el de mi amor contra la vida mía!                        

¡Que gloria, que el morir de amar naciese!                  

Llevara yo en el alma adonde fuese     

el fuego en que me abraso, y guardaría                       

su llama fiel con la ceniza fría                

en el mismo sepulcro en que durmiese.                      

De esa otra parte de la muerte dura,                 

vivirán en mi sombra mis cuidados,       

y más allá del Lethe mi memoria.                       

Triunfará del olvido tu hermosura;                     

mi pura fe y ardiente, de los hados;                   

y el no ser, por amar, será mi gloria.

Imagen: Arnold Böcklin, La Isla de los Muertos, 1880.

           

FRANCISCO DE QUEVEDO

Salmo 16

Bien te veo correr, tiempo ligero,                   

cual por ancho mar despalmada nave,           

a más volar, como saeta o ave            

que pasa sin dejar rastro o sendero.              

Yo, dormido en mis daños, persevero,          

tinto de manchas y de culpas grave;              

aunque es forzoso que me limpie y lave                   

llanto y dolor, aguardo el día postrero.           

Este no sé cuando vendrá; confío                  

que ha de tardar, y es ya quizá llegado,         

y antes era pasado que creído.            

Señor, tu soplo aliente mi albedrío                 

y limpie el alma, el corazón llagado,               

cure, y a ablande el pecho endurecido.          

Imagen: Thomas Cole, The Voyage of Life, 1842.

FRANCISCO DE QUEVEDO

Representa la mentirosa y verdadera riqueza

¿Ves, con el oro, áspero y pesado                     

del poderoso Licas el vestido?                

¿Ves el sol por sus dedos repartido,                 

y en círculos su fuego encarcelado?                

¿Ves de inmortales cedros fabricado                

techo? ¿Ves en los jaspes de tenido                

el peso del palacio, ennoblecido                       

con las telas que a Tiro han desangrado?                   

Pues no lo admires, y alta envidia guarda                   

para quien de lo poco, humildemente,  

no deseando más, hace tesoro.             

No creas fácil vanidad gallarda:             

que con el resplandor y el lustre miente                      

pálida sed hidrópica del oro.

Imagen: George Frederic Watts, Mammon, 1884-1885.

           

FRANCISCO DE QUEVEDO

Finge dentro de sí un infierno, cuyas penas procura mitigar, como Orfeo, con la música de su canto, pero sin provecho

A todas partes que me vuelvo veo                     

las amenazas de la llama ardiente,                   

y en cualquier lugar tengo presente                 

tormento esquivo y burlador deseo.                  

La vida es mi prisión, y no lo creo;         

y al son del hierro, que perpetuamente                        

pesado arrastro, y humedezco ausente,                      

dentro en mí propio pruebo a ser Orfeo.                       

Hay en mi corazón furias y penas;                    

en él es el amor fuego y tirano,   

y yo padezco en mí la culpa mía.                       

¡Oh dueño sin piedad, que tal ordenas,                       

pues, del castigo de enemiga mano,                 

no es precio ni rescate la armonía.

Imagen: Alexandre Seon, Lamentation d'Orphee, 1896.

FRANCISCO DE QUEVEDO

¡Ay, Floralba! Soñé que te... ¿Dirélo?               

Sí, pues que sueño fue: que te gozaba.                      

¿Y quién, sino un amante que soñaba,                       

juntara tanto infierno a tanto cielo?                   

Mis llamas con tu nieve y con tu yelo,              

cual suele opuestas flechas de su aljaba,                   

mezclaba Amor, y honesto las mezclaba,                    

como mi adoración en su desvelo.                    

Y dije: «Quiera Amor, quiera mi suerte,            

que nunca duerma yo, si estoy despierto,                   

y que si duermo que jamás despierte.»            

Mas desperté del dulce desconcierto;               

y vi que estuve vivo con la muerte,                    

y vi que con la vida estaba muerto.

Imagen: Gustave Courbet, Hombre herido, entre 1844 y 1854.