TAN TAIGI

Noche

Hay luna todavía

y ya amanece.

Noche, ¿no te irás nunca?

Traducción de Kohtaro Miyake Ledesma.

Imagen: George Inness, Moonrise, Alexandria Bay, 1891.

MERCEDES SANDOVAL REVERTE

Como si

                                      Como si fuera

                                              Jonathan Johansson

Como si no muriera de tristeza.

Como si este dolor nunca existiese.

Como si los espinos no rasgaran

mi lacerada espalda cuando duermo.

Como si la ignominia más acerba

pudiera disolverse en confitura.

Como si un manantial inextinguible

brotara de mi pecho con la aurora.

Como si cada tarde un rompimiento

de gloria incinerase mis entrañas.

Como si mi precaria biografía

de improviso en lo eterno floreciese.

Imagen: George Inness, Passing Clouds, 1876.

ISMENE MATAS

Noviembre

El domingo pasado fue noviembre.

En verdad no es un mes interesante

al contrario que mayo, por ejemplo,

por su alegre y fecunda primavera.

Pero no es relevante esto. Decía

que el domingo pasado fue noviembre.

Lo sé porque yo estuve allí en mitad

de la amplia carretera que atraviesa

de parte a parte su baldío reino,

y puedo asegurar que tu fantasma

paseaba por ella sin palabras.

Créeme cuando digo que el camino

te llevaba a Ninguna Parte.

Imagen: George Inness, November Montclair, 1893.

LI CHANG YIN

Atardecer. Me gana el tedio,

encamino mi carro a la antigua llanura.

¡Qué bello el sol poniente!

¡Lástima que la noche le siga tan de cerca!

Traducción de Marcela de Juan.

Imagen: George Inness, Sunset at Etretat, 1875.

CECIL WENTWORD

Hace ya muchos años, cuando

era un muchacho alegre e inquieto,

solía encaramarme a este árbol

pues era mi lugar preferido.

Desde la última rama que aún resistía

mi peso sin peligro contemplaba

el mundo. No era mucho (lo sé ahora):

la casa de mi padre,

la de mi amigo Peter allá en lontananza,

más cerca la del tío Will con su granero

rojo al que le faltaba siempre

una buena mano de pintura,

el pueblo y la vetusta torre de la iglesia,

maizales, girasoles, trigos

y un ondulado mar de colinas

que se perdía allá donde comienza el cielo.

Para mí era un lugar enorme,

un ancho continente inabarcable

repleto de promesas y tesoros.

Si igual que a Jesucristo se me hubiera

acercado el demonio prometiéndome

la posesión del reino que abarcaba mi mirada,

me hubiera sin dudarlo postrado a sus pies.

Ahora, bajo el árbol de la infancia,

ahora que la edad no me permite

acceder a la cumbre de mi torre,

observo desde aquí el paisaje

al ras de la vejez y el desengaño:

mi amigo Peter muerto en accidente,

su casa consumida por el fuego

y el granero del tío Will una osamenta,

un rostro descarnado y frágil.

Pero el mar continúa ondulándose colina a colina

hasta los mismos pies del cielo como antes,

un mar que entona sus canciones con el aire

y eleva hasta las nubes sus palabras.

Aguardo a que este mar me anegue ahora,

a que pulan mis huesos sus espumas.

Traducción de Casimiro Ropero.

Imagen: George Inness, Early Autumn, Montclair, 1891.