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miércoles, 15 de junio de 2016

WILLIAM WORDSWORTH










Una rectoría en Oxfordshire

No hay un límite claro entre la tierra
sagrada y la profana. El césped cubre
por igual ambas tierras, y las sendas
se entrecruzan;
doquiera el paso sigiloso avanza,
el jardín y ese reino en que los deudos,
amigos y vecinos duermen juntos,
confunden su apariencia, cual se mezcla
de varias aguas el rumor, o como
se confunde la tarde con la noche.
Suaves brisas envían perfumados
saludos a las tumbas silenciosas,
procedentes de arbustos y de flores;
y mientras esos altos chopos mecen
sus copas, a través de su ramaje
brilla y se oculta un cielo esplendoroso,
tan brillante tal vez cual los atisbos
de eternidad que a la hora de la muerte
se concede a los santos.



Traducción de Ramón Sangenís.

Imagen: Benjamin Haughton, Woman in a Churchyard.


lunes, 25 de abril de 2016

WILLIAM WORDSWORTH










¡Puro elemento de las aguas! Donde
abandonas tu albergue subterráneo,
la verde hierba y las brillantes flores
cobran vida y animan tu cortejo.
En la estación del año soleada,
raudos insectos brillan,  persiguiéndote.
Mas si tu gracia falta, gime el bosque,
y ciervo y cierva y cazador, exhaustos,
a un tiempo caen. Tu benigno influjo
obra también en el turbado espíritu,
y quizás en el centro de la tierra,
en la entraña de mármol donde lloran
torturados espíritus la gracia
y la bondad perdidas, tus murmullos
apaciguan su angustia, y tus canciones
con las suyas tan dulces se confunden.



Traducción de Ramón de Sangenís.

Imagen: Franz Xaver Hoch, Arroyo de motaña en la nieve. 1912.

martes, 8 de marzo de 2016

WILLIAM WORDSWORTH










En el Puente de Westminster

La tierra nada tiene más hermoso
que mostrar, e insensible ser debiera
quien no prestara su atención a vista
tan enternecedora y mayestática.
Ostenta la ciudad –como un vestido-
la belleza del día en sus comienzos;
silenciosos, desnudos, barcos, torres,
cúpulas, templos y teatros yacen
abiertos en los campos a los cielos;
todos brillan y lucen en el aire
y nunca el sol bañó en su luz primera,
con tanta maravilla, valles, rocas
o colinas. No vi ni sentí nunca
tan absoluta calma; el río brilla
a su dulce albedrío. ¡Cielo santo!
¡Hasta parece que las casas duerman!
¡Y el corazón, tan fuerte, yace inmóvil!


Traducción de Ramón Sangenís.

Imagen: Giuseppe de Nittis, Westminster, 1878. 



lunes, 15 de febrero de 2016

WILLIAM WORDSWORTH










Un cementerio en el sur de Escocia

A un lado limitado por los hombres,
y al otro por profunda sima, donde
discurre un espumoso riachuelo,
se extiende un cementerio.
Allí la liebre duerme sin cuidados,
y los Elfos, según los ojos crédulos,
a la luz de la luna bailotean.
No quedan ya vestigios de aquellarre
ni de iglesia, mas siguen deslizándose
hasta allí las personas afligidas
a llorar con angustia y suavemente
su oración a los vientos y a las nubes.
No hay tumbas altaneras; solo vense
entre la verde hierba, a ras del suelo,
estatuas esculpidas rudamente
de caballeros que en los viejos tiempos
los humildes honraron. Y no es triste
el conjunto, si el alba soleada
incide sobre el césped estrellado
y en los arbustos próximos resuena
de primavera el coro jubiloso.


Traducción de Ramón Sangenís.

Imagen: Jacob van Ruisdael, The Jewish Cemetery, hacia 1654.


miércoles, 6 de enero de 2016

WILLIAM WORDSWORTH










El cielo después de la tormenta

Un solo paso al franquear las lindes
de aquel ciego vapor, me abrió los ojos
a un esplendor como jamás lo vieran
los sentidos en vela o el alma en sueños.
La aparición, abierta en un instante,
fue una ciudad inmensa –de edificios-,
una selva sumida en un abismo,
sin fondo, sumergida en esplendores
sin fin. Y semejaban fábricas
de oro y de diamantes, con sus cúpulas
de alabastro y sus torres plateadas
con ardientes terrazas superpuestas
más altas cada vez; aquí, brillantes
pabellones formando una avenida; 
torres allí almenadas, que, en sus frentes,
sin descanso sostienen las estrellas
-¡brillo de gemas!-. La Naturaleza
en ello usó los materiales hoscos
de la tormenta en calma, y las cavernas
y las laderas y las cresterías
donde el vapor se había refugiado,
bajo el cielo cerúleo posándose.
¡Visión incomparable! Nubes, nieblas,
arroyos, rocas, hierbas esmeralda,
nubes de mil colores, rocas, cielo,
zafiro, todo confundido, en mezcla,
mutuamente inflamado y componiendo
–todo perdido en todo- aquel extraño
templo o palacio o ciudadela, enorme
y fantástica pompa de estructura
sin nombre, en vastos pliegues arropada…


Traducción de Ramón Sangenís

Imagen: Albert Bierstadt, Storm in the Rocky Mountains, Mount Rosalie, 1866.