DARIO POPESCU

Día de lluvia

No es bueno salir fuera. Hace frío,

llueve melancolía, llueven

grises arpones, llanto y un poco

de suave estupidez.

No es bueno salir fuera. El Diablo

dispara sin mirar y puede herirnos;

luego nos dejará tendidos en la calle.

No quiero que lo pienses más.

Debes quedarte aquí conmigo.

El juego del amor nunca es un juego,

mas no rehúso la partida.

Traducción de Daniel Ortega.

Imagen: Jean-Honoré Fragonard, L’instant désiré des amants heureux, 1767-1771.

DARIO POPESCU

Ignorancia

¿Dónde nacen las nubes en el cielo,

en qué lejana gruta el viento mora?

¿Es el mundo tan solo una metáfora?

Ya son casi cien años de latidos

del corazón bogando en la imprudencia.

Así es que solo debo anotar cosas

que se puedan tomar como verídicas,

como que brilla el sol y no es de noche,

que han brotado narcisos en el parque,

que las moscas se posan en la mesa,

que creo que jamás iré a Shanghái

y que ahora me llaman por teléfono.

Traducción de Daniel Ortega.

Imagen: Lucian Freud, Daffodils and Celery, 1948.

DARIO POPESCU

Poca cosa

El día amaneció vacío, torpe,

tan gris como un presagio sin aliento.

Cuesta pensar, sentir la luz radiante

de julio, por ejemplo, entre los pinos

en este amanecer donde no existe

ni siquiera lugar para la pena,

la compañera fiel que te acompaña

aun cuando la desprecies o la ignores.

Las esquirlas del sueño aún nos hieren

y las palabras duermen en los labios,

sin embargo la vida continúa:

la gente compra pan y se prepara

para otro día más, para otro día

destinado a diluirse en el olvido;

los coches van y vienen, las palomas

vuelan hasta posarse en el alféizar;

tal vez llueva, la luz quizá retorne,

alguien pone la radio, alguno tose,

alguien quitó la escala que desciende

hasta la misma boca del infierno…

Como verás es poco, poca cosa

para llenar un día miserable

cuando no estás conmigo.

Traducción de Daniel Ortega.

Imagen: Edward Hopper , Office In A Small City, 1953.

DARIO POPESCU

Quiero escribir metáforas y solo digo tópicos

Crearé para ti metáforas hermosas.

Escribo por ejemplo: el mar de tus ojos.

Aunque ya no recuerde de qué color eran,

pero lo más seguro es que me zambullía

y nadaba en sus aguas sin descanso

hasta que los cerrabas por la noche.

Ahora escribiré de tu cabello,

la fragante y crecida hierba de una pradera

del Far West donde el búfalo pasta

y los caballos más apreciados son que un automóvil.

No sé si tus cabellos eran verdes,

mas siempre deseé perderme

en ellos y pastar parsimonioso

como un bóvido enorme y extinguido.

No podría olvidarme de tu boca

ni de las engastadas perlas

que adornan una joya del más fino coral.

Tampoco de tu frente, de tus manos

ni de donde se guardan los secretos.

Quiero escribir metáforas y solo digo tópicos.

Tal vez porque te fuiste hace dos siglos

y apenas si me acuerdo de tu imagen,

o acaso no te quiera.

Quizás no has existido.

Traducción de Daniel Ortega.

Imagen: Auguste Renoir, Nu couché, hacia 1882.

DARIO POPESCU

Mientras leo poesía clásica china

Cuando Li Po vivía las mujeres

poseían un rostro de fina porcelana

y su boca era roja y redonda igual que una cereza.

Dicen que era un placer beber vino

de sus labios pequeños y dulces.

Entonces los poetas se enamoraban

de la luna y querían abrazarla

y tenderse con ella en un lecho transparente.

Entonces la nostalgia era un tesoro

y se usaban las lágrimas para el aderezo

de platos refinados en la mesa imperial.

Quiero decir con esto que los tiempos

ahora son distintos y que aunque tu boca

no sea una cereza sigue siendo

un deleite libar el licor de tus labios,

y que puedes estar tranquila pues no pienso

enamorarme de la luna

ni de cualquier actriz de moda que aparezca,

ni aspiraré a yacer con ella en lecho alguno.

Ahora bien, si no te veo, deja

que derroche el tesoro de la nostalgia,

que la melancolía acompañe mi mesa

y que aliñe mis platos con el salado

humor de mis pupilas.

Traducción de Daniel Ortega.

Imagen: Anónimo, Escena de la corte china, S. XVIII.