MERCEDES SANDOVAL REVERTE

El árbol

Ahora que mis brazos abro al sueño

en este lecho  ardiente con la fiebre

llevándome a su antojo de la mano,

contemplo la corriente de la sangre

que afanosa alambica la clepsidra

quebradiza del tiempo riguroso.

Ahora me transporta a las alturas,

al reino de las ansias imposibles,

me lleva por caminos ignorados,

me deja abandonada entre la nieve,

me troca en nube, en piedra, en golondrina

y encierra mi dolor en sus mazmorras.

Ahora me recuesto bajo el árbol

siempre verde, leal y silencioso,

que me acoge paciente y efusivo

como hiciera en los días de mi infancia…

Y ahora ruego al árbol recobrado:

“No me apartes jamás de tu memoria”.

Imagen: Laurits Andersen Ring, Kunstnerens hustru og børn i interiør, 1899.

MAY SARTON

Ahora me convierto en mí

Ahora me convierto en mí. Está

llevando tiempo, muchos años y lugares.

Me disolvieron y agitaron,

usé la cara de otra gente,

corrí como loca, como si el Tiempo estuviera ahí,

tremendamente viejo, gritando su advertencia,

"Apúrate, o te vas a morir  antes de-"

(¿Qué? ¿Antes de alcanzar la mañana?

¿Antes de que esté claro el final del poema?

¿O de amar a resguardo entre los muros de la ciudad?)

Ahora a quedarme quieta, estar ahí,

¡sentir mi propio peso y densidad!

La sombra negra en el papel

es mi mano; la sombra de una palabra

mientras el pensamiento da forma a quien la forma

cae pesadamente sobre la página, se deja oír.

Ahora todo se funde, ocupa su lugar

del deseo a la acción, de la palabra al silencio.

Mi trabajo, mi amor, mi cara, mi tiempo

reunidos en el gesto intenso

de crecer como una planta.

Despacio como fruta que madura

fértil, se separa y siempre se agota

y cae, pero no agota a la raíz,

Así es el poema, puede dar,

crece en mí para volverse el canto,

hecho para y por el amor.

Ahora hay tiempo y Tiempo es joven.

Oh, en esta sola hora vivo

toda yo y no me muevo.

¡Yo, la perseguida, que corría como loca,

me quedo quieta, quieta y detengo al sol!

Versión de Sandra Toro.

Imagen: Peter Ilsted, Mujer leyendo, hacia 1907.

OLGA OROZCO

Mujer en su ventana

Ella está sumergida en su ventana

contemplando las brasas del anochecer, posible todavía.

Todo fue consumado en su destino, definitivamente

inalterable desde ahora

como el mar en un cuadro,

y sin embargo el cielo continúa pasando con sus

angelicales procesiones.

Ningún pato salvaje interrumpió su vuelo hacia el oeste;

allá lejos seguirán floreciendo los ciruelos, blancos, como

si nada,

y alguien en cualquier parte levantará su casa

sobre el polvo y el humo de otra casa.

Inhóspito este mundo.

Áspero este lugar de nunca más.

Por una fisura del corazón sale un pájaro negro y es la

noche.

-¿O acaso será un dios que cae agonizando sobre el

mundo?

Pero nadie lo ha visto, nadie sabe,

ni el que va creyendo que los lazos rotos nacen

preciosas alas,

los instantáneos nudos del azar, la inmortal aventura,

aunque cada pisada clausure con un sello todos los

paraísos prometidos.

Ella oyó en cada paso la condena.

Y ahora ya no es más que una remota, inmóvil mujer en

su ventana,

la simple arquitectura de la sombra asilada en su piel,

como si alguna vez una frontera, un muro, un silencio,

un adiós,

hubieran sido el verdadero límite,

el abismo final entre una mujer y un hombre.

Imagen: Anna Ancher, La habitación roja, 1904.

MERCEDES SANDOVAL REVERTE

Donde acaba el horizonte

Creí ver el océano a lo lejos,

más allá, donde acaba el horizonte,

allí de donde vienen las quimeras,

fantasmas que seducen corazones.

Contemplo ahora el río de la vida

y acerco mi tesoro hasta mi pecho

por sentir su latido, su murmullo,

por sentir la caricia de su aliento.

Aguardo la llegada de la aurora,

el fulgor que destierre las tinieblas,

pero el tiempo su paso ha detenido

mientras de mí se burlan las estrellas:

“Nada eres y eres todo. Ese camino

que escogiste te lleva sin remedio

a un engañoso sueño, a esa colina

donde crees que brota el mismo cielo.”

Imagen: Laurits Andersen Ring, Efter solnedgang, 1899.