PHILIP LARKIN

XVI

A eso de la una se vacía la botella;

a las dos, se cierra el libro;

a las tres, los amantes se separaron,

se acabó el amor y su comercio.

Y ahora las manos de relojes luminosos

muestran que son más de las cuatro,

el momento de la noche en que los vientos perdidos

perturban la oscuridad.

Y estoy harto de querer dormir.

Tan harto, que casi puedo creer

que el río silencioso que mana de la cueva

no es fuerte ni es profundo,

sino solo una  imagen forjada en el concepto.

Me acuesto y espero la mañana, y los pájaros,

los primeros pasos en la calle sin barrer,

las voces de las chicas con las cabezas envueltas en sus bufandas.

Versión de Sandra Toro.

Imagen: John Atkinson Grimshaw, Whitby from Scotch Head, moonlight on the Esk, 1879.

ELIZABETH BARRETT BROWNING

XV

No me acuses, te imploro, de tener

frente a ti tan sereno y triste el rostro;

que miramos en distinta dirección, y el mismo sol

no puede a los dos por igual iluminarnos los ojos.

Tú me miras a mí preocupado y sin dudas,

como se mira a una abeja encerrada en un frasco;

pues el dolor me guarda en el amor divino

y extender las alas para volar sería

un error imposible, si atinara

a intentarlo. ¡Pero yo te miro a ti –a ti—

y junto al amor, veo el final del amor,

detrás de la memoria oigo el olvido!

Como quien se sienta y contempla desde arriba,

más allá de los ríos el mar amargo.

Versión de Sandra Toro.

Imagen: Juan Llimona, La espera, 1882.

WILLIAM SHAKERPEARE

Soneto 73

En mí puedes mirar ese tiempo del año

en que no existen hojas, o algunas amarillas

penden de aquellas ramas que el viento agita –coros

en ruinas donde, ha poco, cantaron dulces pájaros.

Verás en mí el crepúsculo de un día

que, puesto el Sol, se apaga en el poniente,

y que la noche negra, poco a poco, ha llevado,

dechado de la Muerte, que todo lo sosiega;

en mí verás la luz del fuego que descansa

sobre su juventud, convertida en cenizas,

como en lecho de muerte, donde su fin le espera,

consumido de aquello que le nutría antaño.

Eso percibes tú, que tu amor fortalece,

y amas mejor aquello que has de dejar muy pronto.

Traducción de Mariá Manent.

Imagen: Dwight W. Tryon, End of Day, hacia 1890.

JOHN BERGER

Palabras migrantes

En un hoyo en la tierra

enterré todos los acentos

de mi lengua natal

ahí yacen

como agujas de pino

que juntaron las hormigas

puede que un día

el llanto vacilante

de otro viajero

los encienda

y así, con su abrigo y consuelo

oiga toda la noche la verdad

como una canción de cuna.

Versión de Sandra Toro.

Imagen: Ivan Shishkin, La corteza del tronco seco, 1889-1990.

GEORGE MEREDITH

Endecha en el bosque

Mece el viento a los pinos

y, en la tierra, ni un hálito

de este aire de selva:

todo está en calma, como los musgos que relucen

en el suelo, o dispersos en la línea

de las raíces. Suelta

el pino ya sus frutos sazonados,

que, como bajo el mar, inmóviles se quedan.

Pero encima, muy alta,

en su carrera lánzase la vida,

y la nube persigue a la nube.

Y seguimos nosotros,

caemos como el fruto de aquel árbol;

aun nosotros, nosotros:

de igual modo nos vamos.

Traducción de Mariá Manent.

Imagen: Ivan Shishkin, Bosque de pinos en Livogo, 1895.