JOSÉ LUIS HIDALGO

Algo más

Nunca he sabido si acaso la muerte

era algo más que tocar una rosa

y sentir que sus pétalos rojos

se ocultaban, de pronto, en la sombra.

Me he perdido de noche en un bosque

y vino a encontrarme la luz de la aurora,

y he comprendido que el sol encendido

dora de nuevo las lívidas lomas.

Porque la muerte no toca a los hombres

cuando en lo oscuro sus cuerpos se borran.

Sabe la tierra que late su entraña,

sabe la noche que todo retorna.

Sólo los hombres no saben. Pensamos

que el corazón es igual que la rosa.

Imagen: Léon Bonvin, Rose and Grasses, 1863.

WILLIAM SHAKESPEARE

¡Cómo se parecía al invierno esa ausencia,

lejos de ti, placer de los meses que huyen!

¡Qué escarchas me cercaron y qué días de sombra

y qué estéril y viejo diciembre en todas partes!

Mas, en verdad, tal tiempo era tiempo de estío,

era el fecundo otoño henchido de riquezas,

llevando el loco peso de las horas lozanas

como entrañas de viuda cuando el marido ha muerto.

Pero aquella abundancia solo me parecía

esperanza de huérfanos y retoño sin padre,

que el estío y sus glorias solo contigo moran,

y lejos tú, los mismos pájaros enmudecen:

o si cantan, es tan doliente su alborozo

que el follaje está pálido, ya temiendo al invierno.

Traducción de Mariá Manent.

Imagen: Léon Bonvin, Pájaros en los arbustos, 1864.