RANGNVALD NYBORG

El árbol del ahorcado

Cuando se ahorcó mi tío

en el árbol, en el único árbol

que había en la llanura

(recuerdo todavía

su sombra maternal en la canícula,

el harpado babel de su enramada,

las nubes enredadas en su copa),

mi abuelo lo cortó. Luego

hizo una hoguera y no se apartó de ella

hasta que las cenizas se enfriaron.

El suicida dejó una nota

dirigida a su hermano, mi padre:

No dejes que se hiele el corazón.

Traducción de Estanislao Górriz.

Imagen: Leonardo Alenza, Sátira del suicidio romántico  (detalle), hacia 1837.

RANGNVALD NYBORG

Dios es un árbol

Ayer no había viento. Ayer no había tiempo.

Sólo una claridad sin brillo,

un fondo neutro, una hoja de papel

donde escribir cualquier tiempo pasado,

la cereza mordida,

cosas muertas, personas que se fueron,

la fruta que ha perdido el brillo,

el polvo en la memoria.

Escribo el primer nombre: Dios, después jirafa

y por último octubre, tres vocablos

que la memoria enlaza. Luego

el verano termina y estamos en octubre

y ahí está la jirafa comiéndose las hojas

de las ramas más altas. Las hojas de Dios

poco antes de que a Dios lo despoje de su manto

el viento frío y quede desnudo

como un mendigo que tirita.

Traducción de Estanislao Górriz.

Imagen: Jacques-Laurent Agasse, The Nubian Giraffe, 1827.

RANGNVALD NYBORG

Nocturno

Llegaron las tinieblas y las aves

han cesado sus vuelos y sus cantos.

Es hora de dormir, dice la madre

mientras el viento sopla entre las ramas.

Ya no hay cielo ni tierra entre lo oscuro

ni nadie que camine por la calle.

Esta es la hora en que Judas Iscariote

escucha cómo grita su conciencia.

Nosotros nos tapamos con la sábana

huyendo de la zarpa del silencio,

del castigo feroz del abandono.

Deseamos que el sueño nos proteja:

mas líbranos del mal, le suplicamos.

Los versos se pasean por mi frente

cogidos de la mano como niños

que juegan en el parque sin descanso.

Van y vienen, ascienden, bajan, gritan,

a ratos enmudecen y retornan,

se ríen y se alejan…

                                     Voy tras ellos

para bajar después por la escalera

que nos lleva a la casa del olvido.

Traducción de Estanislao Górriz.

Imagen: Jozsef Rippl-Ronai, Un parc la nuit, entre 1892 y 1895.

RANGNVALD NYBORG

Reloj entre la hierba

No quedaba de mí otra cosa que mi pecho

donde latía aún, aunque débilmente,

mi corazón como un reloj gastado,

un corazón sin ojos para ver

que el verano moría.

Cerca de mí lloraba alguien, un rumor leve

como esa fina lluvia que empapa los surcos

que ya no pisarás cuando te duermas.

Siete cuervos posados en las ramas

de un árbol aguardaban a que se parase

el cansado reloj.

Una voz parecida a la agitación del viento

me instaba a levantarme. Luego el cielo

se inflamó y en mi pecho brotaron los verdes

tallos de aquella hierba sobre

la que nos recostábamos antaño.

“Ahora puedes irte”.

Los cuervos ya no estaban.

Traducción de Estanislao Górriz.

Imagen: Caspar David Friedrich, El árbol de los cuervos, hacia 1822.

RANGNVALD NYBORG

El domingo pasado

Hoy hace una semana justamente

de Dios sabe qué siglo que mi abuelo

miraba ir y venir como unas tontas las gallinas

en un corral ajeno de su aldea,

mientras se reprochaba no tener a mano

una buena escopeta de cartuchos.

Hace una semana

de este siglo pasado que mi padre

descendía del tren que lo dejaba

en la ciudad desconocida

donde luego nací por accidente.

Puedo decir sin miedo a equivocarme

que nunca tuvo suerte mi familia.

Estamos en otoño. Ni una nube

ensucia el firmamento del domingo

y “yo” es una palabra de otra lengua

que nunca encontraré en el diccionario,

pues hace siete días justamente

se fue mi corazón y aún no ha vuelto.

Mas no sé si deseo que regrese.

Traducción de Estanislao Górriz.

Imagen: Alonso Cano, Ego dormio, et cor meum vigilat, 1628-29.