BLANCA SORIA

Correo

En el buzón de mi casa

ha depositado el viento

una a una las mil hojas

arrancadas de los árboles.

Me las envía el Otoño,

letras de una breve carta.

“Estimada amiga:

Es el cielo tierra firme,

manantial de aguas tranquilas,

refugio de horas desnudas,

árbol de silencio”, dice.

Imagen: John Singer Sargent, Thistles, hacia 1883.

MIGUEL DE UNAMUNO

Días de siervo albedrío

Días de dejadez en los que no se acaba

lo que se comenzara, días de modorra

y vaciedad en los que el no hacer nada borra

el deseo de hacer y en los que nos agrava

el pecho sentir como la vida es esclava

triste de la acción que el dolor no nos ahorra;

días en los que no hay un Dios que nos socorra

quitándonos de sobre el corazón la traba

de la conciencia de lo vano del empeño,

días de languidez en que el mortal desvío

de la vida se siente y sed y hambre del sueño

que nunca acaba, días de siervo albedrío,

vosotros me enseñáis con vuestro oscuro ceño

que nada arrastra más al alma que el vacío.

Imagen: John Singer Sargent, Nonchaloir, 1911.