martes, 25 de octubre de 2016

BLANCA SORIA










Lo que quiero

Contar no quiero cosas que me pasan
cada día viviendo tan ajena
una vida sin nada que me diga
que esta vida es la vida verdadera
No quiero de mi vida saber nada,
tampoco del dolor que me rodea.
Lo que quiero es tener lo que no tengo:
quiero que el corazón salga a la puerta,
que busque senderos en la tarde,
que escuche el fragor de la contienda
de la luz con las sombras de la noche,
de la raíz del árbol con la tierra.
Lo que quiero es ser sombra entre las sombras,
insecto, fruto, luz, montaña, piedra;
lo que quiero es no ser la que ya soy,
lo que quiero encontrar es la inconsciencia.



Imagen: Karl Harald Alfred Broge, Mujer en el alféizar, 1926.







lunes, 24 de octubre de 2016

MAROSA DI GIORGIO










Me acuerdo de los repollos acresponados, blancos -rosas
nieves de la tierra, de los huertos-, de marmolina, de la
porcelana más leve, los repollos con los niños dentro.
Y las altas acelgas azules.
Y el tomate, riñón de rubíes.
Y las cebollas envueltas en papel de seda, papel de fumar,
como bombas de azúcar, de sal, de alcohol.
Los espárragos gnomos, torrecillas del país de los gnomos.
Me acuerdo de las papas, a las que siempre plantábamos en
el medio un tulipán.
Y las víboras de largas alas anaranjadas.
Y el humo del tabaco de las luciérnagas, que fuman sin reposo.
Me acuerdo de la eternidad.



Imagen: Richard Adams, Vegetable Garden.




domingo, 23 de octubre de 2016

MERCEDES SANDOVAL REVERTE










Placebo

Te encerraste aquel año en bosques de esperanza,
un año muy lejano disuelto en el olvido.
Todavía no sabes si fueron días claros
de prados florecidos o de liviana niebla
en tierras desoladas. No sueñes, piensa ahora
que no verás el brillo de mayo en esta tierra,
que el sol se ha recogido y el cielo se oscurece
convirtiendo en desierto el hilo de tu voz.
El peso de las horas y una infusión templada
de dulce manzanilla aliviarán tus cuitas.



Imagen: Fotografía de Mercedes Sandoval Reverte.






sábado, 22 de octubre de 2016

PHILIP LARKIN










XVI

A eso de la una se vacía la botella;
a las dos, se cierra el libro;
a las tres, los amantes se separaron,
se acabó el amor y su comercio.
Y ahora las manos de relojes luminosos
muestran que son más de las cuatro,
el momento de la noche en que los vientos perdidos
perturban la oscuridad.

Y estoy harto de querer dormir.
Tan harto, que casi puedo creer
que el río silencioso que mana de la cueva
no es fuerte ni es profundo,
sino solo una  imagen forjada en el concepto.
Me acuesto y espero la mañana, y los pájaros,
los primeros pasos en la calle sin barrer,
las voces de las chicas con las cabezas envueltas en sus bufandas.



Versión de Sandra Toro.


Imagen: John Atkinson Grimshaw, Whitby from Scotch Head, moonlight on the Esk, 1879.



viernes, 21 de octubre de 2016

GLORIA FUERTES










Cuando me vaya

Cuando me vaya...
no quiero ser estatua,
ni cuadro ni vitrina,
sólo si acaso de saco una cortina
que te entorne la luz para que duermas.
Quisiera convertirme en tu linterna
y serte útil cuando no ves claro,
eso y sólo dormirme en tu costado
y amanecer rezando en tu cadera.
Quisiera ser la lluvia en tu pradera
o tú mi lluvia o yo tu mar y tú mi barco
o al revés, jugar,
ser siempre un niño que en el amor me crezco,
quisiera ser,
todo lo que ya soy y aún no merezco.



Imagen: Karl Harald Alfred Broge, Interior, 1907.