domingo, 25 de septiembre de 2016

MERCEDES SANDOVAL REVERTE










Regreso

Ahora he regresado al blanco patio
de la casa perdida de mi infancia.
Aún la verde higuera da su sombra
a sombras de recuerdos preteridos.
El pozo revestido de azulejos
continúa en el centro cual sendero
que me conduce al reino de lo oscuro,
el principio y el fin de la existencia.
Desciende mi mirada a lo más hondo
y escucho su silencio entre el silencio,
silencio de cristal que ahora muestra
de mis muertos el rostro emborronado,
un silencio que alienta la congoja,
que descorre el cerrojo de la angustia,
para que el miedo enseñe sus colmillos,
para que no se escapen las palabras.


Imagen: Eliseo Meifrén, Patio.


viernes, 23 de septiembre de 2016

GEORGE MEREDITH










Endecha en el bosque

Mece el viento a los pinos
y, en la tierra, ni un hálito
de este aire de selva:
todo está en calma, como los musgos que relucen
en el suelo, o dispersos en la línea
de las raíces. Suelta
el pino ya sus frutos sazonados,
que, como bajo el mar, inmóviles se quedan.
Pero encima, muy alta,
en su carrera lánzase la vida,
y la nube persigue a la nube.
Y seguimos nosotros,
caemos como el fruto de aquel árbol;
aun nosotros, nosotros:
de igual modo nos vamos.

Traducción de Mariá Manent.


Imagen: Ivan Shishkin, Bosque de pinos en Livogo, 1895.



miércoles, 21 de septiembre de 2016

YOSA BUSON










Noche cerrada

Viene la oscuridad:
se va la luna.
No puedo ir tras sus pasos.



Traducción de Kohtaro Miyake Ledesma.
Vas

Vasili Kotarbinsky, La estrella en la noche.



martes, 20 de septiembre de 2016

CECIL WENTWORD










No sé ya cuánto tiempo hace
que un día, bajo este árbol,
el tiempo se plegó como un pañuelo
y una puerta se abrió por donde pude
escrutar lo sabido de antemano.
Quiero decir aquello que ocurriese
antes de ser lo que era, antes incluso
de abandonar el vientre de mi madre.
La luna pensativa en la colina,
el incendio en la noche de difuntos,
un disparo en el día de Año Nuevo
y la mesa servida por mi abuela
eran piezas de un puzle
que tuve que ir reconstruyendo,
sombra tras sombra,
para escribir ese paisaje
que parece algo mío
y puede concernirme.



Traducción de Casimiro Ropero.


Imagen: Emilie Mediz Pelikan, Lärche und Alpenrosen, 1900.



lunes, 19 de septiembre de 2016

ÁLVARO CUNQUEIRO








Al otro lado

Al otro lado me dijeron
los viejos se van convirtiendo en árboles
viejos también sin hojas en la cara del sol
aguardando sin saber qué,
mudos.

Pero súbitamente un árbol cualquiera
siente subir dentro de él la savia de un sueño
al borde de la muerte ya pero todavía
tibio como la leche de la madre.

El sueño va subiendo por las venas del árbol
una vida entera que pasa
hasta hacerse pájaro en una rama
un pájaro que recuerda, canta y se marcha
poco antes de que todos los árboles mueran.

Si yo me hago árbol viejo al otro lado del río
y me toca ser el árbol que recuerda y sueña
puedes estar bien segura que soñaré contigo
con tus ojos grises como el alba
y con tu sonrisa
con la que se vistieron los labios de los rosales
en los días más felices.



Traducción de Vicente Araguas y César Antonio Molina.


Imagen: Thomas Cole, Lake with Dead Trees (Catskill), 1825.