MERCEDES SANDOVAL REVERTE

Homenaje

                                   Bring me the sunset in a cup

                                              Emily Dickinson

He de quemar las viejas, las inútiles

historias que el taimado tiempo esconde

de modo que no queden ni cenizas.

Viajaré a ese lugar en el que el cielo

es una gran moneda de oro puro,

en el que eternamente grana el trigo,

en el que las ciudades y las torres,

las calles y las casas son doradas…

Me sentaré a la sombra de los árboles

de miel por contemplar las amarillas

aves que picotean rubios frutos.

Emily, junto a ti a la fresca sombra,

serán áureos vida y sentimiento.

De la muerte y del alma charlaremos…

Pedirás para mí por obsequiarme:

El ocaso traedme en una taza…

Imagen: William Turner, Goldau, 1849.

ROSALÍA CASTAÑO

Viaje a Tristeza

¿Qué miras, corazón, si ya no hay nada

de todo cuanto fue, si nada queda?

¿Qué esperas, corazón?, ¿a que regrese?

¿Qué, quién, cuál es su rostro? ¿Cuántas fueron

las monedas gastadas en su nombre?

Me acerco caminando hasta Tristeza,

esa nación surcada por dos ríos

que brotan de los ojos de la noche.

El cielo es luminoso, ni una sombra

emborrona la paz de este desierto.

Aquí nunca hace frío y nunca llueve

y el tigre no devora corazones,

las aves solo cantan el silencio

y Amor es el harapo de un mendigo

que alguno abandonó en su itinerario.

Tristeza es un país donde no hay  frutos 

ni miedo ni rencor, solo tristeza.

Tristeza es el lugar donde las almas

encuentran el consuelo en la desdicha.

Imagen: Jacek Malczewski, Santa Inés, 1920-21.

FO DENG

Lo que mi amigo Li me dijo

Se mueve el sol, también lo hace la luna.

Las horas y los días, los meses,

las estaciones y los años

se mueven, pero saben su destino.

Los cien ríos caminan hacia el este

para llenar el mar con sus espumas.

Solo nosotros nos movemos sin saber la causa,

sin saber dónde se halla el fin de nuestra historia.

El sabio, sin embargo, no se mueve;

habita en su cabaña y no camina,

no persigue quimeras, tampoco busca

la casa del dragón y sus riquezas,

y no ambiciona el don de tocar el cielo.

Cuando atardece tañe su flauta.

Así despide al sol y recibe a la luna.

Solo los árboles, las nubes,

solo las rocas y los pájaros

escuchan sus arpegios y entienden

qué dice la secreta melodía.

Traducción de Ovidio Fierro.

Imagen: Hans Thoma, Moonlight Geiger, 1890.

WILLIAM SHAKESPEARE

Soneto 18

¿Podría compararte con un día de estío?

Más suave eres tú, tienes mayor belleza:

el viento rudo agita dulces brotes de mayo

y el ocio del estío apenas dura. A veces

brilla el ojo celeste con ardor excesivo,

a veces caen sombras en su color dorado;

y a menudo en los bellos declina la hermosura,

que marchitó el azar, la Natura cambiante:

pero tu estío eterno nunca estará marchito,

ni perderá el dominio de tu belleza; nunca

se jactará la Muerte de que vas por sus sombras,

cuando, en versos eternos, tú crezcas con los días;

mientras el hombre aliente y puedan ver los ojos,

vivirán estos versos y te darán la vida.

Traducción de Mariá Manent.

Imagen: Dante Gabriel Rossetti, Jane Morris (The Blue Silk Dress), 1886.

MIGUEL DE UNAMUNO

Mi vieja cama

Vuelvo a acostarme en ti, mi amiga cama,

que abrigaste mis noches siendo mozo

y tu tibieza un recogido gozo

por todos mis sentidos desparrama.

En sueños hoy reanudo en ti la trama

de los viejos recuerdos trozo a trozo

de cuando aún sin apuntarme el bozo

era mi pena ya conquistar fama.

Y luego en ti… mas calla y enmudece;

la cama ha de ser velo y ser escudo,

la más santa memoria se envilece

si no es guardada por un pecho mudo;

y puesta a la luz cruda no florece;

oh, si muriese en ti, también desnudo!

Imagen: Eugène Delacroix, Un lit défait, 1828.