MARÍA DE ZAYAS Y SOTOMAYOR

Amar el día, aborrecer el día,                   

llamar la noche y despreciarla luego,               

temer el fuego y acercarse al fuego,                 

tener a un tiempo pena y alegría.                      

Estar juntos valor y cobardía,      

el desprecio cruel y el blando ruego,                

tener valiente entendimiento ciego,                  

atada la razón, libre osadía.                    

Buscar lugar en qué aliviar los males               

y no querer del mal hacer mudanza,     

desear si saber qué se desea.                

Tener el gusto y el disgusto iguales,                 

y todo el bien librado en la esperanza,             

si aquesto no es amor, no sé que sea.             

Imagen: Jean-Honoré Fragonard, la fontaine d'amour, hacia 1785.

MERCEDES SANDOVAL REVERTE

Nunca estoy sin ti

Recuerda que nuestras sombras

habitan la misma senda,

que la brisa que tus ramas

mueve también estremece

mi corazón, que la luna

que contemplas cada noche

mis pupilas ilumina;

porque, recuérdalo siempre,

pisamos el mismo cielo.

Nunca estoy sin ti.

Imagen: Laurits Andersen Ring, En el mes de junio, 1899.

ROSALÍA DE CASTRO

Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,

ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,

lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,

de mí murmuran y exclaman:

                                              —Ahí va la loca soñando

con la eterna primavera de la vida y de los campos,

y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,

y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

—Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,

mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,

con la eterna primavera de la vida que se apaga

y la perenne frescura de los campos y las almas,

aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,

sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?

Imagen: Thomas Wilmer Dewing, Poppies and Italian Mignotte, hacia 1891.

EMILY DICKINSON

Morir no duele mucho:

nos duele más la vida.

Pero el morir es cosa diferente,

tras la puerta escondida:

la costumbre del Sur, cuando los pájaros

antes que el hielo venga,

van a un clima mejor. Nosotros somos

pájaros que se quedan:

los temblorosos junto al umbral campesino,

que la migaja buscan,

brindada avaramente, hasta que ya la nieve

piadosa hacia el hogar nos empuja las plumas.

 Traducción de Mariá Manent.

Imagen: Jan Mankes, Vista desde el estudio en Eerbeek, 1917.

JOSÉ DE ESPRONCEDA

A un ruiseñor

Canta en la noche, canta en la mañana,

ruiseñor, en el bosque tus amores;

canta, que llorará cuando tú llores

el alba perlas en la flor temprana.

Teñido el cielo de amaranta y grana,

la brisa de la tarde entre las flores

suspirará también a los rigores

de tu amor triste y tu esperanza vana.

Y en la noche serena, al puro rayo

de la callada luna, tus cantares

los ecos sonarán del bosque umbrío.

Y vertiendo dulcísimo desmayo,

cual bálsamo süave en mis pesares,

endulzará tu acento el labio mío.

Imagen: Giuseppe Castiglione, Pájaros.