DAVID LÓPEZ GARCÍA

En el viento

En el viento que vino de allá arriba,

por la ladera abajo resbalando,

había una palabra, ni morada

ni verde, ni arrugada ni luciente,

ni sombrero o campana, ni siquiera

tú o yo, manzana, pájaro o mixtura.

Solo era una palabra malograda,

muerta al salir del vientre de la madre.

Imagen: Xul Solar, Vuel Villa, 1936.

LOPE DE VEGA

Cayó la torre que en el viento hacían

mis altos pensamientos castigados,

que yacen por el suelo derribados,

cuando con sus extremos competían.

Atrevidos al sol llegar querían,

y morir en sus rayos abrasados,

de cuya luz contentos y engañados,

como la ciega mariposa, ardían.

¡Oh, siempre aborrecido desengaño,

amado al procurarte, odioso al verte,

que en lugar de sanar, abres la herida!

Plugiera a Dios duraras, dulce engaño:

que si ha de dar un desengaño muerte,

mejor es un engaño que da vida.

Imagen: Laurent de La Hyre, La caída de Ícaro.

DANUT DALCA

Una silla, por ejemplo

Quiero ser una silla, por ejemplo,

y no un hombre. Las sillas, desde que nacen,

saben bien para qué sirven: para que se sienten

hombres, mujeres, niños, ancianos, gatos…;

y si son viejas sirven de alimento a la carcoma.

Sirven para subirte y alcanzar lo que guardaste

en el altillo del armario,

también para dejar algo que traes en las manos

y algunas cosas más por el estilo.

Igual sucede con un coche, una manguera,

un rastrillo, un juguete, un edificio…

Volvamos a la silla y al ser humano;

es decir, vuelvo a mí que no sirvo para nada.

No tengo a nadie que se siente en mi regazo

ni que se suba a mí para alcanzar lo inalcanzable.

No sirvo para el viaje ni para amontonar las hojas

con que el otoño cubre el suelo.

Tampoco nadie juega conmigo

y conmigo no riega el jardín nadie,

y nadie me devora, y nadie me habita

desde que te alejaste calle abajo para siempre.

Traducción de Daniel Ortega.

Imagen: Fernando Botero, Violín en una silla, 1999.

DAVID LÓPEZ SANDOVAL

Ode to a nightingale

Hoy el ruiseñor canta para ti,

y el mismo dolor sientes como bruma

que desgarra la noche. Tú lo sabes,

y de hecho ahora escribes con la urgente

vocación de la espera. Y sin embargo,

en ciertas ocasiones, cuando asalta

esa perplejidad, te has sorprendido

anhelante buscando aquellos ojos,

aquel dedo en los labios que aparece

antes que el mundo colme la mañana.

También tu corazón en la belleza

se dolerá, y tierra habrás de ser

también tú, oh venturoso, tras su réquiem.

En cada ruiseñor, en cada dríade,

en cada despertar habitará

siempre una sombra hermana y protectora,

hermana y asesina. Estoy tan cerca

de ti –oyes que susurra en toda cosa-

y tú eres tan hermoso todavía.

Imagen: Joseph Severn, Keats Listening to a Nightingale on Hampstead Heath, 1845.

               W. J. Neatby, Ilustración para  Ode to a Nightingale de John Keats , 1899.

APRIL BERRYCLOTH

El presente

Subí al desván y vi lo que ha sido mi vida:

trastos viejos y polvo, heces de pájaros

sin nombre ni apellido, soledad

como entonces allí, yo sola

en el desván mirando hacia atrás con ira.

Pueden pasar y pasan momentos como este

en los que nunca sabes si hay vuelta atrás,

o por lo menos quieres creer en la incertidumbre

y de ese modo nunca se cierra la puerta.

Nos decía mi madre que es de tontos

lo de andar para atrás, que solo lo hacen los muertos

pues no tienen mañana ni ahora.

Mi padre se murió porque no tenía futuro.

Mi madre continúa aferrada al presente.

Mi ahora: un cielo espléndido, sin nubes,

la taza rebosante de té bien concentrado

y la oportuna dosis de lorazepam.

No tardarán los niños en volver del colegio.

Traducción de Valeriano Pastore.

Imagen: Francisco Pons Arnau, Clotilde tomando té.