LOPE DE VEGA

Tiraba rosas el Amor un día

desde una peña a líquido arroyuelo,

que de un espino trasladó a su velo

en la sazón que abril las producía.

Las rosas mansamente conducía

de risco en risco el agua al verde suelo

cuando Juana llegó y al puro hielo

puso los labios de la fuente fría.

Las rosas, entre perlas y cristales,

pegáronse a los labios, tan hermosas,

que afrentaban claveles y corales.

¡Oh pinturas del cielo milagrosas!

¿quién vió jamás transformaciones tales:

beber cristales y volverse rosas?

Imagen: Lawrence Alma-Tadema, The roses of Heliogabalus (detalle), 1875.

FO DENG

Apresura la tarde su paso.

El viento entre los pinos se enreda.

Agoniza la luz tras los montes.

Luego la noche mancha mi ropa.

¿Estás de nuevo aquí, viejo Invierno?

Traducción de Ovidio Fierro.

Imagen: Herbert Böttger, Die Vogelscheuche, 1948.

JUAN DE TASSIS, CONDE DE VILLAMEDIANA

¡Ay loco Amor, verdugo de la vida,                    

confuso laberinto del cuidado,               

hoz del sosiego, siempre desdichado,              

de caer en tus manos de homicida!                   

¿Tú te atreves a mí, tú que perdida                   

tuviste la victoria que has ganado,                    

hallándote de mí tan despreciado                      

que no temí tu flecha endurecida?                    

Ya te vengas cruel, que ejecutaste                    

tus efectos en mí de tus furores.            

Mira que estoy, sino rendido, muerto;               

y aunque así de vencerme te gloriaste,                        

dirás que me mataron tus rigores,                      

que me rendiste no lo dirás cierto.

Imagen: Caravaggio, Amor Vincit Omnia, 1601-1602.

                       

MERCEDES SANDOVAL REVERTE

Penélope no vive aquí

Apago la candela y me pregunto:

¿Dónde está Ulises? ¿Dónde está el artero,

el bravo navegante, el gran soldado?

¿Acaso aún lo esperas?

                                             El telar

perdió la voz, su canto vigoroso,

y el paño en un rincón se deteriora:

cubre el sudario sombras solo, olvido.

Podemos pasear entre los sueños,

detener el perverso viento helado,

atisbar un instante los confines

y abatir el misterio y la esperanza.

Yo recojo en el polvo de los astros

los besos que perdiera hace ya tiempo

y guardo en la maleta las caricias

que se fueron con él sobre las olas.

Dirán que mi morada está en el borde

del mar, que en un oscuro cuarto aguardo

o que vivo en un canto de juglares…

Mas la fidelidad se hundió en la nada:

Penélope no vive aquí.

Imagen: Dora Wheeler, Penelope Unraveling Her Work at Night, 1886.

DENISE LEVERTOV

Al lector

Mientras lees, un oso blanco

orina sin prisa tiñendo la nieve

de azafrán,

y mientras lees,

muchos dioses

se acuestan entre hiedras: sus ojos de obsidiana

observan las generaciones de hojas,

y mientras lees

el mar da vuelta sus páginas negras,

da vuelta

sus páginas negras.

Versión de Sandra Toro.

Imagen: Frederic Edwin Church, The Icebergs, 1861.