GABRIELA MISTRAL

Miedo

Yo no quiero que a mi niña

golondrina me la vuelvan;

se hunde volando en el Cielo

y no baja hasta mi estera;

en el alero hace el nido

y mis manos no la peinan.

Yo no quiero que a mi niña

golondrina me la vuelvan.

Yo no quiero que a mi niña

la vayan a hacer princesa.

Con zapatitos de oro

¿cómo juega en las praderas?

Y cuando llegue la noche

a mi lado no se acuesta...

Yo no quiero que a mi niña

la vayan a hacer princesa.

Y menos quiero que un día

me la vayan a hacer reina.

La subirían al trono

a donde mis pies no llegan.

Cuando viniese la noche

yo no podría mecerla...

¡Yo no quiero que a mi niña

me la vayan a hacer reina!

MERCEDES SANDOVAL REVERTE

El Tártaro

Pirámide nocturna, se levanta

hasta el cielo el ciprés como un lamento.

Oculta entre sus ramas filomela

esparce su dolor por las tinieblas;

intenta amedrentarme con el canto

que describe un camino sin retorno.

Te fatigas en vano, ave agorera,

pues un tirano dios hace ya tiempo

me obliga a alimentarme con asfódelos.

Imagen: Ferdinand Keller, El estanque, 1911.

ROSARIO BECERRA

Devuélveme el rosario de mi madre

Me pides sin cesar que te devuelva

cuanto me regalaste estando juntos

igual que si me hubieses concedido

los tesoros del Alto y Bajo Egipto.

¿Y qué he de devolverte? Hazme una lista

pues nada que recuerde me obsequiaste.

¿Acaso esa nereida de resina

comprada en una tienda de los chinos

con el fin de “alegrar el aire triste”,

según tú, textualmente, de mi casa?

¿Acaso aquel pañuelo palestino

que dijiste que estaba tan de moda

y que nunca me puse por vergüenza?

Ni que el rosario de tu madre fuesen.

Muy pobres cosas son, cosas pequeñas,

cosas sin importancia, inanes cosas

como la mezquindad que te define

pues no fuiste capaz de dar siquiera

una pizca de amor, corazón seco.

Pues bien, cógelas, ven por tus cosas

o si no su destino, como tú,

ha de ser la basura.

Imagen: Giuseppe Cesari, La expulsión de Adán y Eva (detalle).

JOHN KEATS

A quien en la ciudad estuvo largo tiempo

confinado, le es dulce contemplar la serena

y abierta faz del cielo, exhalar su plegaria

hacia ese claro azul que nos sonríe.

¿Quién más feliz,  entonces, si, con el alma alegre,

se hunde fatigado en la blanda yacija

de la hierba ondulante y lee una acabada,

una gentil historia de lánguidos amores?

Si, atardecido, vuelve al hogar, ya en su oído

la voz de Filomela, y acechando sus ojos

la fúlgida carrera de una pequeña nube,

lamenta el deslizarse del presuroso día,

desvanecido como la lágrima de un ángel

que cae por el éter claro, calladamente.

Traducción de Mariá Manent.

Imagen: Lawrence Alma Tadema, Ninety-four in the Shade, 1876.

LOUISE GLÜCK

Parousia*

Amor de mi vida, estás

perdido y yo

soy joven otra vez.

Pasaron unos años.

El aire se llena

de una música de chicas;

en el patio de enfrente

el manzano está

salpicado de azahares.

Trato de recuperarte,

ese es el propósito

de la escritura.

Pero te fuiste para siempre,

como en las novelas rusas, diciendo

unas pocas palabras que no me acuerdo.

Qué frondoso es el mundo,

qué lleno está de cosas que no me pertenecen–

Miro los azahares que se hacen añicos,

ya no rosados

sino viejos, viejos, de un blanco amarillento–

los pétalos parecen

flotar sobre el pasto radiante,

aleteando apenas.

Qué nada fuiste,

para mutar así tan pronto

en una imagen, un olor—

Estás en todas partes, fuente

de sabiduría y de tormento.

*Parousia: En los evangelios la palabra παρουσια o parousía se utiliza para anunciar el segundo advenimiento del Señor o segunda venida de Cristo.

Versión de Sandra Toro.

Imagen: Samuel Palmer, Garden in Shoreham, hacia 1830.