MERCEDES SANDOVAL REVERTE

Deprecación

A veces el tictac del reloj suena

dentro de mi cabeza como maza

del herrero que forja los instantes,

un corazón mecánico que nunca

agota su malévolo latido.

¿Se puede detener esta crecida,

este clamor atroz que me derruye?

Cuando acerco las manos a mi frente

para cerrar su puerta, entre los dedos

se me escapa, punzándome los ojos,

sellándome los párpados del alma.

Descubro las raíces de la noche

cuando alzo la cabeza y busco el día,

y siento que las sombras cual ratones

mordisquean el sol que se me niega.

Imagen: Giovanni Segantini, Le cattive madri, 1894.

DAVID LÓPEZ GARCÍA

Romance de la Primavera

Primavera está en el huerto

jugando con la albahaca,

alborotando a los pájaros

y subiéndose a las ramas.

Me alegra que venga a verme,

pero es que es tan descuidada

que por donde pasa todo

lo desordena y los mancha.

Debería reprenderla,

especialmente cuando anda

persiguiendo gorrïones

por la cumbre de la tapia:

¡Baja, que puedes caerte!

¡No seas tan alocada!

Imagen: Harald Slott Møller, Primavera, 1896.

RUBÉN DARÍO

Rima VI

Hay un verde laurel. En sus ramas

un enjambre de pájaros duerme

en mudo reposo,

sin que el beso del sol los despierte.

Hay un verde laurel. En sus ramas

que el terral melancólico mueve,

se advierte una lira,

sin que nadie esa lira descuelgue.

¡Quién pudiera, al influjo sagrado

de un soplo celeste,

despertar en el árbol florido

las rimas que duermen!

¡Y flotando en la luz el espíritu,

mientras arde en la sangre la fiebre,

como "un himno gigante y extraño"

arrancar a la lira de Bécquer!

Imagen: Henri Martin, Mujer con lira bajo un pino, 1890.

DOROTHY HUNTER

El maizal por la tarde (VI)

Un aleteo

o un ademán del viento,

un ligero temblor en la espesura.

Nuca sabrás

cerrar la noche o expandirla

como el mantel sobre la mesa.

Puedes decir que ya no hay mesa

que solo hay noche

sobre la noche.

Ahora barre las estrellas, borra

la luna para siempre

y queda la tersura sin arrugas,

sin marcas de planchado,

como un tropel de nada.

Interior solo.

Tinieblas sin alcores,

oscuridad que no respira.

La roca dentro de la roca.

Traducción de Alejandra Burguillos Rasero.

Imagen: Emil Carlsen, Night, Old Windham, 1904.

GIACOMO LEOPARDI

XIV

A la luna

¡Oh ti, graciosa luna!, yo recuerdo

que, hace ahora un año, sobre este collado,

angustiado venía a contemplarte.

Y tú te alzabas sobre aquella selva

como ahora, que todo lo iluminas.

Pero confuso y trémulo, del llanto

que anegaba mis ojos, a mi vista

tu rostro se mostraba; pues penosa

era mi vida, y lo es, que no ha cambiado,

¡oh amada luna! Pero me complace

el recuerdo, y el repasar las fechas

de mi dolor. ¡Qué grato es, en el tiempo

juvenil, cuando es largo aún el curso

de la esperanza, y breve la memoria,

de las pasadas cosas el recuerdo,

aunque sea triste y el ansia dure!

Traducción de Diego Navarro.

Imagen: David Davies, Moonrise, 1893.