ALICE MEYNELL

A un poema en tiempo silencioso

¿Quién te buscó, pequeño cantar mío? Este invierno

de un corazón callado de poeta, contigo

se hace de pronto dulce, flor nacida a mediados

del invierno, y quisiera adivinar quién eres.

¿Tal vez serás la última, ya sin nadie en tu estirpe?

¿Te dio vida el calor postrero del verano,

o, escondida y cerrada, en mí la primavera

ya se rebulle y surge, y a anunciarla te llegas?

¿Dónde busco: hacia atrás o acaso en el mañana,

otros de tu fragancia, hijo secreto? ¿Sabe

alguien si perteneces a las cosas postreras

o a las primeras? ¿Eres la última sonrisa

de mi pesar, o un júbilo dulce y vivo en exceso?

Violeta de diciembre, ¿cómo podré llamarte?

Traducción de Mariá Manent.

Imagen: Jakub Schikaneder , Noche en el jardín, hacia 1907.

WEI TCHEN KIN

Cambiantes son las aguas del gran río,

inacabables los pensamientos del viajero lejano.

¿Lloran, al caer, las flores nostalgias de su rama?

Ni el más leve ruido cuando tocan el suelo.

Traducción de Marcela de Juan.

Imagen: Jakub Schikaneder, Amanecer de otoño, hacia 1910.

FRANCISCO DE QUEVEDO

Finge dentro de sí un infierno, cuyas penas procura mitigar, como Orfeo, con la música de su canto, pero sin provecho

A todas partes que me vuelvo veo                     

las amenazas de la llama ardiente,                   

y en cualquier lugar tengo presente                 

tormento esquivo y burlador deseo.                  

La vida es mi prisión, y no lo creo;         

y al son del hierro, que perpetuamente                        

pesado arrastro, y humedezco ausente,                      

dentro en mí propio pruebo a ser Orfeo.                       

Hay en mi corazón furias y penas;                    

en él es el amor fuego y tirano,   

y yo padezco en mí la culpa mía.                       

¡Oh dueño sin piedad, que tal ordenas,                       

pues, del castigo de enemiga mano,                 

no es precio ni rescate la armonía.

Imagen: Alexandre Seon, Lamentation d'Orphee, 1896.

DOROTHY HUNTER

El maizal por la tarde (IV)

Esta pequeña parte

del mundo que contemplo

está ahí, siempre igual cada día

pero siempre distinta,

cambiando de manera

que la palabra pronunciada

se torna vieja en el segundo

de nacer, muerta, tan vacía como el pecho

de un esqueleto.

Y cuando estás en ella no sientes

necesidad alguna de hablar de ella,

de escribir o pensar.

Estás en ella y corres hacia adelante

cambiando cuando cambia, siendo la misma

y otra a la vez, y sabes

que estando allí da igual ser o dejar de ser,

aun cuando mueras

y las raíces del maizal, este tapiz esmeralda

que se alza hasta la luz desde la sombra,

hurguen en las cuencas de tus ojos

y liben los recuerdos del paisaje

que con celo guardaste en otro tiempo.

Traducción de Alejandra Burguillos Rasero.

Imagen: Peder Severin Kroyer, Marie in Ravello, 1891.

MAY SARTON

Querer morir

A veces

Quiero morirme

Para acabar con todo

De una vez,

No volver a hacer mi cama nunca,

No contestar otra carta nunca

Ni regar las plantas,

Ningún esfuerzo

De esos que hay que hacer

Todos los días

Para seguir  viva.

Pero después

No me quiero morir.

Las hojas cambian

Y tengo que ver

El rojo y el dorado

Una vez más,

Una sola hoja amarilla

Cayendo

Bajo el sol

Por última vez.

Versión de Sandra Toro.

Imagen: John Everett Millais, Autumn Leaves, 1856.