ALBERTO RUBIO SERRANILLOS

Condicional

                                   Todos están ahí, dichosos en su estar

                                   Octavio Paz

Los montes que se visten con el malva,

los árboles cantando junto al río,

las verdes catalufas de la hierba,

los insectos que danzan y las nubes

en el cielo. A lo lejos se conjura

la tormenta. Después vendrá

la noche y la lluvia. Las flores brillarán

como estrellas. Aromas en la brisa…

Todo está aquí.

                             Podría ser perfecto

si los ojos, los míos, no estuvieran.

Imagen: John Wainwright, Wild Raspberries and Thistles, hacia1865.

LUPERCIO LEONARDO DE ARGENSOLA

En vano se me oponen las montañas              

con nuevos riscos de cuajada nieve,                

y en vano el Aquilón sus alas mueve,              

derribando cortijos y cabañas,                

que el fuego que yo traigo en mis entrañas    

bastará a derretirla en tiempo breve,                 

y si a luchar con él mi fe se atreve,                    

no será la mayor de sus hazañas.                     

Y si un hombre triunfó de su violencia,                        

pasando por los Alpes las banderas,    

que llevaron a Italia muerte y luto,                     

no hallarán las que sigo resistencia;                

que son de un Dios que abarca las esferas,               

terrible, vengativo y absoluto.

Imagen: William Turner, Snow Storm. Hannibal and his Army Crossing the Alps, 1812.

                       

ESTEBAN MANUEL DE VILLEGAS

A sus amigos

Ya de los altos montes

las encumbradas nieves

a valles hondos bajan

desesperadamente.

Ya llegan a ser ríos

las que antes eran fuentes,

corridas de ver mares

los arroyuelos breves.

Ya las campañas secas

empiezan a ser verdes,

y porque no beodas,

aguadas enloquecen.

Ya del Liceo monte

se escuchan los raveles,

al paso de las cabras

que Títiro defiende.

Pues, ea, compañeros,

vivamos dulcemente,

que todas son señales

de que el verano viene. 

La cantimplora salga,

la cítara se temple,

y beba el que bailare

y baile el que bebiere.

Imagen: Pieter Brueguel, La danza del Palo de Mayo, 1565.

LEWIS DOHRN

Como Hansel y Gretel

Todo cuanto empezó termina aquí.

El final de un camino en un bosque

oscuro, impenetrable y silencioso

en mitad de una noche aún más oscura.

¿Dónde ir? Obligados a desandar

el camino los dos de la mano para no perdernos.

Unidos a pesar del frío.

Unidos a pesar de la distancia.

Este contacto nada dice

de una emoción pasada, de un temblor

en el alma que pueda cuantificarse

o medirse o pesarse, solo el contacto

tranquilizante que atenúa el miedo.

De la mano tú y yo otra vez, perdidos

como siempre estuvimos, perdidos

sin que supiéramos que estábamos perdidos,

Un bosque oscuro, un bosque cerrado

en torno a nuestro miedo, al temor

de no hallar el camino de vuelta,

el camino que lleve

al momento anterior a conocernos,

cuando éramos tú y yo sin yo ni tú,

perdidos como ahora en un bosque oscuro,

a pique de encontrar en un claro la casa

donde aguarda la pérfida bruja

con el horno encendido,

preparada la mesa con el mantel de las fiestas,

dispuesta a devorarnos.

Traducción de Simeón Solórzano de la Cruz.

Imagen: Arthur Rackham, Hansel y Gretel, 1909. 

FRANCISCO DE QUEVEDO

¡Cómo de entre mis manos te resbalas!                       

¡Oh, cómo te deslizas, edad mía!                       

¡Qué mudos pasos traes, oh muerte fría,                     

pues con callado pie todo lo igualas!                

Feroz, de tierra el débil muro escalas,   

en quien lozana juventud se fía;                       

mas ya mi corazón del postrer día                      

atiende el vuelo, sin mirar las alas.                   

¡Oh condición mortal! ¡Oh dura suerte!             

¡Qué no puedo querer vivir mañana     

sin la pensión de procurar mi muerte!               

Cualquier instante de la vida humana             

es nueva ejecución, con que me advierte                   

cuán frágil es, cuán mísera, cuán vana.

Imagen: Maestro IAM de Zwolle, Alegoría de la fugacidad de la vida, hacia 1485.