DANUT DALCA

El año es amarillo, casi blanco

El año es amarillo, casi blanco.

El año está tan seco que caminas

y  cruje. Es peligroso

fumar mientras paseas ya que puedes

incendiar cualquier mes sin darte cuenta.

Los aspersores no funcionan,

del grifo sale un hilo tan delgado

que cabe por el ojo de una aguja.

Moriría de sed hasta un camello

Ayer apareció una nube

y el aire la deshizo en un instante.

Aquellos que gobiernan han prohibido

hablar de la pasión y de otros fuegos.

Traducción de Daniel Ortega.

Imagen: Pintura pompeyana monocroma, Museo de Nápoles.

KURT BROOKS

Esplín

Por la escalera sube y baja el tiempo.

Está colgada ahí en la rama del árbol

mudo en el mediodía de un día de marzo.

El aire se llevó esta mañana

las nubes grises que quedaban de la noche,

el frío enseña sus agudos dientes

y el alma se entumece.

No es hora de dormir pero al viajero

le gustaría descansar al abrigo

de cualquier inclemencia, sobre todo

de cualquier inclemencia que pueda

depararle el futuro.

Mas no puede impedir que cada día

se vaya hundiendo en esta tierra

que nunca llevará su nombre.

Tal vez sea el momento de retirar la escala

o de buscar en el olvido

palabras que se puedan olvidar más tarde.

Traducción de José Cohen Domingo.

Imagen: Victor Muller, Ideando un tumba, Oda a Böcklin, 2007.

FRANCISCO DE BORJA Y ARAGÓN, PRÍNCIPE DE ESQUILACHE

Con fugitivo paso este arroyuelo,                      

asaltando las hierbas, y las flores,                     

se viste alguna vez de sus colores,                   

y otras le influye su color el cielo.                      

Dejó en el monte la prisión del hielo,

y dieron por el prado sus errores,                       

alivio a los sedientos labradores,                       

risa a las guijas, y hermosura al suelo.             

¡Oh cuánto me lastiman sus cristales!              

que ahora van corriendo a su albedrío,            

haciendo bienes, y alegrando males.               

Después, en manos de un soberbio río,                      

le seguirán con pasos desiguales,                    

loco en invierno, y cuerdo en el estío.

Imagen: Felix Heuberger, Morgenstimmung bei Klosterneuburg, 1934.

                       

GARCILASO DE LA VEGA

Estoy continuo en lágrimas bañado,                 

rompiendo el aire siempre con suspiros;                      

y más me duele nunca osar deciros                  

que he llegado por vos a tal estado,                  

que viéndome do estoy y lo que he andado    

por el camino estrecho de seguiros,                  

si me quiero tornar para huiros,              

desmayo viendo atrás lo que he dejado;                      

si a subir pruebo en la difícil cumbre,               

a cada paso espántame en la vida

ejemplos tristes de los que han caído.              

Y sobre todo, fáltame la lumbre              

de la esperanza con que andar solía                

por la oscura región de vuestro olvido.

Imagen: John Martin, Sadak in Search of the Waters of Oblivion, 1812.

           

DOROTHY HUNTER

Una tarde con Jacob

El día se oscurece. Negras nubes

cubren el cielo azul hasta hace poco.

Sin embargo la hierba brilla.

Un efímero rayo

de sol se posa en la ladera

y arde el pinar sin llama,

sin crepitar, sin consumirse.

Jacob sigue durmiendo sobre el suelo,

la cabeza apoyada en una piedra.

En su sueño camina por el mundo,

por la orilla de un río que nunca desemboca.

A veces siente miedo, a veces alegría,

a veces le responden si pregunta

y el dragón le golpea con sus alas

y rueda por el suelo sin sentido.

Luego se cierra el cielo y llueve. Pero sigue

el fuego en el pinar. Solo se escucha

el murmullo constante de la lluvia.

El incendio se apaga y es de noche.

Traducción: Alejandra Burguillos Rasero.

Imagen: José de Ribera, El sueño de Jacob, 1639.