La
cicatriz
Todo cuanto hemos sido cabe
en un bolsillo
y lo que somos es como la
tierra
que queda entre las uñas
en tanto que arañamos las
tumbas de los otros.
(He aquí la cicatriz que
deja el tiempo:
un punto apenas en la piel
del alma,
mas debajo se esconden
manantiales
de sangre y viejas lágrimas
dormidas
guardados en un vaso verde
oscuro.)
Pero lo que seremos es otra
cosa,
un secreto marchito como el
año
–estamos a finales de
diciembre-
guardado en lo profundo de
una gruta
con una puerta mágica que se
abre
si sabes las palabras
adecuadas
que solo te diré cuando te
vea
dentro de tres o cuatro
siglos.
Traducción de Santiago
Gómez.
Imagen: Pieter Cornelis
Wonder, El Tiempo, 1810.
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