Pregunto
mientras duermo
¿Cómo me hizo la tierra tan
desnuda,
tan falta de color, tan
ignorante,
tan sin hojas, sin plumas,
sin raíces?
¿Cómo es que cuando llega
Primavera
no florece mi pecho y en mis
brazos
no se detiene el son de cualquier
brisa?
¿Y por qué ando despierta en
el invierno,
perdida entre los hielos de
la noche
sin rumbo, sin reposo, sin
albergue?
Solo sé qué es morir y ando
muriendo,
anudando esperanzas sin
sentido,
hurgando en mi aridez y en
esa muerte
que igual que a una apestada
me rechaza.
Imagen: Lionello
Balestrieri, Donna in una strada di Parigi di note, 1924.
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