MIHAI EMINESCU

Amada, cada vez que yo pienso en nosotros,

un océano de hielo aparece ante mí:

sobre la blanca bóveda no hay ya ninguna estrella,

la luna es una mancha amarilla a lo lejos.

Sobre miles de témpanos que las olas se llevan,

un pájaro planea, las alas fatigadas,

mientras su compañera ha seguido adelante,

unida a la bandada que se pierde al poniente.

Hacia donde ella vuela mira desesperado.

Ya no siente ni pena ni alegría. ...Se muere,

soñando en un instante todo el tiempo pasado.

Más lejos uno de otro cada vez nos sentimos,

cada vez me hundo más en la sombra y el hielo,

mientras desapareces en la eterna mañana.

Versión de Rafael Alberti y María Teresa León

Imagen: Claude Monet, Témpanos de hielo en el Sena en Bougival, 1868.

MERCEDES SANDOVAL REVERTE

Conversando con Elizabeth Bishop

                                         The art of losing isn't hard to master

                                                  Elizabeth Bishop

Era la brisa alegre y era el día

igual de cegador que el deslumbrante

centelleo de un alma incorruptible.

¿Pero dónde se fue, dónde está ahora?

No es difícil, Elizabeth, aquello

que decías del arte de perder,

y si miras el centro de tus ojos,

espejo donde el alma se contempla,

dirán que no es difícil olvidar.

Mas en la noche triste en la que el miedo

me llena los bolsillos de falacias,

en mis nublados ojos no consigo

encontrar los banquetes de otro tiempo.

Y recordar la pérdida me aflige,

y recordar que olvido me lastima:

el arte de perder es tan difícil.

Sin lo perdido, ¿qué es lo que me queda?

¿Cómo podré vivir sin la memoria?

Imagen: Sophie Södergren, Mujeres en el jardín.

JOSÉ LUIS HIDALGO

Este abril

Cómo llegas, abril, con qué delgada

planta de junco pisas en la arena.

Un delirio de luz en cada vena

y una gota de azul en la pisada.

Una gota de azul, la delicada

inundación de amor ceñida y plena,

una esbelta delicia que encadena

de inabarcable aroma desbordada.

Algo en mí, que no es mío, se levanta

surtidor de imposibles sensaciones,

canta tu dicha y mi delicia canta.

Y la honda transparencia de tenerte

en la alta alegría que me impones

vencedor cada día de la muerte.

Imagen: Johanne Nicoline Louise Frimodt,  Campo de ranúnculos junto a la costa, 1902.

JUANA DE IBARBOUROU

La higuera

Porque es áspera y fea,

porque todas sus ramas son grises,

yo le tengo piedad a la higuera.

En mi quinta hay cien árboles bellos:

ciruelos redondos,

limoneros rectos

y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras,

todos ellos se cubren de flores

en torno a la higuera.

Y la pobre parece tan triste

con sus gajos torcidos que nunca

de apretados capullos se visten...

Por eso,

cada vez que yo paso a su lado,

digo, procurando

hacer dulce y alegre mi acento:

-Es la higuera el más bello

de los árboles en el huerto.

Si ella escucha,

si comprende el idioma en que hablo,

¡qué dulzura tan honda hará nido

en su alma sensible de árbol!

Y tal vez a la noche,

cuando el viento abanique su copa,

embriagada de gozo, le cuente:

-Hoy a mí me dijeron hermosa.

Imagen: Hermenegildo Anglada Camarasa, La higuera, 1917.

ÁNGEL GONZÁLEZ

A veces, en octubre, es lo que pasa...

Cuando nada sucede,

y el verano se ha ido,

y las hojas comienzan a caer de los árboles,

y el frío oxida el borde de los ríos

y hace más lento el curso de las aguas;

cuando el cielo parece un mar violento,

y los pájaros cambian de paisaje,

y las palabras se oyen cada vez más lejanas,

como susurros que dispersa el viento;

entonces,

ya se sabe,

es lo que pasa:

esas hojas, los pájaros, las nubes,

las palabras dispersas y los ríos,

nos llenan de inquietud súbitamente

y de desesperanza.

No busquéis el motivo en vuestros corazones.

Tan sólo es lo que dije:

lo que pasa.

Imagen: Eduard von Buchan, Figura en el Barranco en Krokkleiva, en el camino a Cristianía, 1833.