miércoles, 28 de septiembre de 2016

ISMENE MATAS










Abril

Aquí está ya el bullicio, el alboroto
que abril deja a su paso por el año.
De golpe abre las puertas, las ventanas,
deja su aliento cálido en la tierra,
ordena a los rosales que fulguren
y saca a los difuntos de las tumbas.
Contempla las macetas del alféizar
y brillan los geranios que plantamos
al sur de nuestra dicha: flores rojas,
imagen de una herida no cerrada.

Mas no es abril el tiempo en que yo vivo,
el tiempo en que yo vivo es el invierno
y el hielo me sepulta lentamente.
La tierra que sembraste no despierta,
la tierra que yo soy sigue dormida,
sin embargo el deseo está aún vivo:
la fiera que devora corazones,
la sierpe que envenena los minutos,
la senda que me lleva al desconsuelo,
una araña que teje mi mortaja…

Y el revólver que puede asesinarte
lo perdí la mañana de tu ausencia.



Imagen: Jeremy Geddes, Lady Sham inspects the damage, 2006.





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