DAVID LÓPEZ SANDOVAL

Escuela de robinsones

Te harás al mar por fin, tras muchos años

resistiendo al impulso del recuerdo,

perseguirás las mismas coordenadas,

superarás las mismas tempestades,

verás una y mil veces los rompientes

que hace tiempo acogieron el naufragio,

pero ya no podrás reconocerlos.

Y solo cuando vuelvas a tu casa

descubrirás que nada se ha perdido,

que si no has encontrado lo que buscas

es porque el viaje te ha cambiado el mundo.

Imagen:  Jean-Baptiste Pillement, Náufragos llegando a la costa, hacia 1800.

LUIS DE GÓNGORA

Suspiros tristes, lágrimas cansadas,                 

que lanza el corazón, los ojos llueven,             

los troncos bañan y las ramas mueven                        

de estas plantas, a Alcides consagradas;                    

mas del viento las fuerzas conjuradas              

los suspiros desatan y remueven,                     

y los troncos las lágrimas se beben,                  

mal ellos y peor ellas derramadas.                     

Hasta mi tierno rostro aquel tributo                    

que dan mis ojos, invisible mano                       

de sombra o de aire me la deja enjuto,              

porque aquel ángel fieramente humano                     

no crea mi dolor, y así es mi fruto                       

llorar sin premio y suspirar en vano.

Imagen: Wojciech Weiss, Melancholik, 1894.

YOSA BUSON

Es un pañuelo

la luna en el otoño

para los tristes.

Traducción de Kohtaro Miyake Ledesma.

Imagen: Théophile-Alexandre Steinlen, Chat au Clair de Lune, 1900.

LI PO

Las hierbas son como hilos verde-azul,

de la morera cuelgan ramas verdes.

Es tiempo en que se piense en el retorno,

ya mi pena resulta insoportable.

Viento de primavera, no te conozco;

¿por qué atraviesas mis cortinas de gasa?

Traducción de Marcela de Juan

Imagen: Józef Rapacki, Zielony łan, 1923.

DANUT DALCA

Papel de cocina

Cuando estoy en mi casa no gasto pañuelos,

utilizo papel de cocina.

Si tengo que llorar, enjuga bien las lágrimas

y las nasales secreciones, por supuesto.

El papel de cocina también lo uso

para escribir. Me gusta ver cómo la tinta,

a través de minúsculos ríos que no desembocan,

se expande hasta dejar las palabras borrosas,

igual que si estuvieran a medio decir,

y las que no me gustan las difumino

hasta quedar impronunciables.

Probad si no a escribir la palabra “poesía”

y observaréis que al acabar de dibujarla

se ha vuelto tan borrosa que nunca sabremos

qué significa, por lo tanto

podremos olvidarla sin inquietud alguna.

Ahora bien, lo que suelo escribir más a menudo

es tu nombre. Tu nombre difuminado,

casi a medio decir, igual que si estuviera

de manera constante susurrándolo

muy cerca de tu oído.

 Traducción de Daniel Ortega.

Imagen: Norman Rockwell, Income Tax. Ilustración para The Saturday Evening Post, 17 de marzo de 1945.