Agosto
La vida se me va tras de la
luz
de agosto con sus flores
deslucidas.
El canto de los pájaros
resuena
igual que una navaja en la
disputa
que allá en lo más profundo
me lastima.
Como también laceran tus
palabras
mi ardiente corazón, pero su
fuego
jamás lo apagará la muerte
fría.
Imagen: Jacek Malczewski, La
tormenta de polvo, 1893.
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