IDA VITALE

La palabra infinito

La palabra infinito es infinita,

la palabra misterio es misteriosa.

Ambas son infinitas, misteriosas.

Sílaba a sílaba intentas convocarlas

sin que una luz anuncie su dominio,

una sombra señale a qué distancia de ellas

está la opacidad en que te mueves.

Van a algún punto del resplandor y anidan,

cuando las dejas libres en el aire,

esperando que un ala inexplicable

te lleve hasta su vuelo.

¿Es más que su sabor el gusto de la vida?

Imagen: Caspar David Friedrich, Monje frente al mar, 1808–10.

MERCEDES SANDOVAL REVERTE

Viento

Los troncos abatidos por pesadas palabras

se esconden a mi paso rehuyendo mi mirada.

Vientos desconocidos envolverán sus ramas.

Imagen: Jean-François Millet, La ráfaga de viento, 1871-73.

DAVID LÓPEZ SANDOVAL

Castilla

Son muchas las versiones, pero todas

recurren siempre al Caos del principio

y a algún tipo que corta por lo sano.

Ahí tenemos, por ejemplo, a Eurínome

que en aquel desgobierno va y se pone

a bailar, y de pronto nos separa

el cielo de la tierra. Y qué me dices

de nuestro Dios, que sobre el mar incuba

nada menos que el orden de este mundo.

Y, si no, aquel Demiurgo que cercena

la idea de las cosa y, ya de paso,

se inventa el pensamiento occidental.

Pero si un día llegas a Berlanga

y observas de qué modo el horizonte

de esa bendita mies luminiscente

confunde cielo y tierra en unos límites

que nunca concibieron el océano,

sabrás que aquí fue todo muy distinto.

Imagen: Benjamín Palencia,  La perdiz, 1927.

MERCEDES SANDOVAL REVERTE

Tal vez, en ocasiones,

atesore placeres

igual que el pozo

atesora tinieblas.

Henry Herbert La Thangue, Ligurian roses (detalle).

NICOLÁS SUESCÚN

Infancia

El mar inmenso, azul,

profunda tumba de piratas y tesoros,

estaba allá muy lejos,

detrás de las montañas.

Era una ausencia.

Los ríos, también, eran grandes ausentes.

Sus aguas, bajo la tierra,

corrían espesas y oscuras,

arrastrando desperdicios.

Y la belleza también se escondía.

Rara vez salía a la calle.

A veces se asomaba con el sol en el patio

o en los ojos del gato.

Y los viajes tenían que ser imaginarios,

pobres ensueños tibios en los fríos rincones

donde empezaban los caminos.

Así que todo viaje era un proyecto,

todo secreto,

un viaje secreto, inconfesable.

Y los potreros donde jugaba fútbol

se iban llenando de casas.

Había que caminar mucho

para llegar donde no hubiera extraños.

El camino de la escuela a la casa:

ese simulacro de la Odisea.

Imagen: Homer Winslow, Boys in a Pasture, 1874.