domingo, 16 de octubre de 2016

MERCEDES SANDOVAL REVERTE










Seo de Urgel, invierno de 1977

El deseo se duerme y ya no ansía
acallar su deseo en el azúcar,
pronto habrá solo sombras en la estancia
y frío, frío invierno en los rincones.

Y senderos sin rumbo y hojas secas
y aristas en las rocas descarnadas
y espinos en los ojos de los hombres
y sal sobre las notas del jilguero.

El ocaso camina hacia la noche
con miedo de no hallar quien lo cobije.
No hay nadie, todo calla y se asemeja
el momento a la calma del sepulcro.

El aire se detiene y el silencio
anega la ciudad y la sumerge
en un vacío estéril que emborrona
el lienzo de las calles y los montes.

La nieve es la primera de este invierno,
ingrávida cual plumas que los ángeles
pierden cuando aletean en la aurora.
Desciende sigilosa: un sueño blanco.

El sueño es blanco y gris es la amargura
que cubre el universo con su capa.




Imagen: Stuart Davis, City Snow Scene, 1911.




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sábado, 15 de octubre de 2016

DAVID LÓPEZ SANDOVAL










Por una analogía del paisaje

La lluvia de estos días ha velado
los cerros con quiméricos matices,
y desvela  a lo lejos sus barnices
un otoño tardío y deseado.

Esta tarde el silencio ha conquistado,
bajando de la copa a las raíces,
el horizonte. Al fin las cicatrices
del larguísimo estío se han cerrado.

Cruza una nube gris la arquitectura
imposible de ramas espectrales
mientras la tierra enferma hasta la muerte.

Y yo vuelvo a temer, en la impostura
del alma ante el paisaje, las señales
de que hoy sí que está echada nuestra suerte.



Imagen: Homer Winslow, The west wind, 1891.




jueves, 13 de octubre de 2016

LUCIAN BLAGA










La alondra

¿Quién canta entre las nubes del día,
al romper el alba?
¿Quién canta allá en lo alto?
Acaso será él, será tan sólo él,
el hombre de la tierra, el mínimo,
con su cuerpo como frescas verduras
y su voz como las claridades celestes,
con su sangre azul como un Ave María.
Sólo puede ser él,
el Cristo de los pájaros,
el que con cada día
resucita de nuevo,
vencedor sin espada,
desde el trigo hasta el cielo
y lava los pecados
de todas las aldeas.



Traducción de Darío Novâceanu.


Imagen: Homer Winslow, El canto de la alondra, 1876.



miércoles, 12 de octubre de 2016

MAROSA DI GIORGIO










De súbito, estalló la guerra. Se abrió como una bomba de azúcar...

De súbito, estalló la guerra. Se abrió como una bomba de azúcar
arriba de las calas. Primero, creíamos que era juego;
después, vimos que la cosa era siniestra. El aire quedó
ligeramente envenenado. Se desprendían los murciélagos
desde sus escondites, sus cuevas ocultas caían a los platos,
como rosas, como ratones que volvieran del infinito,
todavía, con las alas.
Por protegerlos de algún modo, enumerábamos los seres y las cosas:
"Las lechugas, los reptiles comestibles, las tacitas...".
Pero, ya los arados se habían vuelto aviones; cada uno, tenía
calavera y tenía alas, y ronroneaba cerca de las nubes, al alcance
de la manos pasaron los batallones al galope, al paso. Se prolongó
la aurora quieta, y al mediodía, el sol se partió; uno fue hacia el este,
el otro hacia el oeste. Como si el abuelo y la abuela se divorciaran.
De esto ya hace mucho, aquella vez, cuando estalló la guerra,
arriba de las calas.



Imagen: Henri Rousseau, La guerre, 1894.



martes, 11 de octubre de 2016

BRATUMIL KOSTKA










Uroboros

Hoy es lunes y ya no hay niebla.
Es lo que suele suceder: tras el domingo
viene el lunes, la niebla se disipa
y desde la ventana miro
los gorriones que llegan a la acera
buscando nada como siempre 
(eso parece al menos).
Me tomo el café luego
y la última hoja
de nuevo se desprende de su rama.




Traducción de Alberto Dorado.


Imagen: El hombre de casco dorado (¿Saturno?), círculo de Rembrandt, hacia 1650.