DULCE MARÍA LOYNAZ

Creación

Y primero era el agua:

un agua ronca,

sin respirar de peces, sin orillas

que la apretaran...

Era el agua primero,

sobre un mundo naciendo de la mano de Dios...

Era el agua...

Todavía

la tierra no asomaba entre las olas,

todavía la tierra

sólo era un fango blando y tembloroso...

No había flor de lunas ni racimos

de islas... En el vientre

del agua joven se gestaban continentes...

¡Amanecer del mundo, despertar

del mundo!

¡Qué apagar de fuegos últimos¡

¡Qué mar en llamas bajo el cielo negro¡

Era primero el agua.

Imagen: Ivan Aivazovsky, La creación del mundo, 1874.

VICENTE GAOS

Hay un reguero dulce y encendido

de sol sobre los álamos dorados.

Y, a lo lejos, los montes ya nevados

encalman el paisaje atardecido.

Si ahora tuviera el corazón dormido,

los ríos de la sangre no encrespados,

y ojos para mirar enamorados

los chopos donde aún tiembla el sol huido...

Si ahora como esa luna ser pudiera

que boga virginal, tan lentamente,

tan alma pura en el azul... Si fuera

un álamo, una luna, un dios luciente...

Más sólo soy un hombre en la ladera,

un hombre sólo, apasionadamente.

Imagen: Maynard Dixon, October Gold, 1931.

EDUARDO MARQUINA

Canción de Navidad

La Virgen María

penaba y sufría.

Jesús no quería

dejarse acostar

– ¿No quieres?

– No quiero.

Cantaba un jilguero

sabía a romero

y a luna el cantar.

La Virgen María

probó si podía

del son que venía

la gracia copiar.

María cantaba,

Jesús la escuchaba

José que aserraba,

dejó de aserrar.

La Virgen María

cantaba y reía,

Jesús se dormía

de oírla cantar.

Tan bien se ha dormido

que el día ha venido,

inútil ha sido

gritarle y llamar.

Y, entrando ya el día,

como él aún dormía,

para despertarle

¡la Virgen María

tuvo que llorar!

Imagen: Luc Olivier Merson, Reposo durante la huida a Egipto, 1879.

LI-YOUNG LEE

El atajo a casa

En la versión de mi hermana,

Dios no habrá de encontrarnos

en ningún bolsillo de su abrigo,

ni en los vacíos, ni en los llenos.

No estamos en sus manos, la amable o la terrible;

ni en sus zapatos, el enorme o el diminuto.

Tampoco nos escondemos en las manzanas,

ni en la perfecta ni en la echada a perder.

Ni en el primer mordisco, ni en el último.

En la versión de mi hermano,

nuestra muerte nos canta desde la rama más alta

del más antiguo árbol que las aves recuerdan

en su canto, y vagamos por la casa paterna

en busca del origen de las olas.

En mi versión… mas yo no tengo una versión.

Lo único que tengo son unos pocos nombres para las flores:

Manto de la Virgen, Siete de la tarde, Madre de las alas,

Historia que es llevada hacia arriba por una escalera. Lo único

que tengo es un sendero sembrado que sigo para dormir:

Flor de clivia, Vidrio empañado, Frasco con una canción,

Umbral de quema, Sangrienta escaramuza,

Voz esparcida entre las rocas.

Traducción de Enrique Servin.

Imagen: Jacek Malczewski,  Krajobraz z Tobiaszem. Wiosna. 1904.

GLORIA FUERTES

Cabra Sola

Hay quien dice que estoy como una cabra,

lo dicen, lo repiten, ya lo creo,

pero soy una cabra muy extraña

que lleva una medalla y siete cuernos.

¡Cabra! En vez de mala leche yo doy llanto.

¡Cabra! Por lo más peligroso me paseo.

¡Cabra! Me llevo bien con alimañas todas.

¡Cabra! Escribo en los tebeos.

Vivo sola. Cabra sola

-que no quise cabrito en compañía-,

cuando subo a lo alto de ese valle

siempre encuentro un lirio de alegría.

Y vivo por mi cuenta, cabra sola,

que yo a ningún rebaño pertenezco.

Si sufrir es estar como una cabra,

entonces si lo estoy, no dudar de ello.

Imagen: Jan Mankes, Oude geit bij meer, 1913.